dor de mãe

Ela está dentro de mim, ele está em minhas mãos.

Não sou  melhor em nada, diz minha cabeça.

Dizem as minhas mãos.


O meu estrondo é tão fabuloso, quanto hostil.
Eu sou hostil.

E sou com minhas mãos, com minha língua, com o meu filho.

Choro.

Eu deveria deixar de existir.
Só por uns segundos.


Ela está dentro de mim, ele está em minhas mãos.

Não os mereço, mas os carrego.


Me ajude!